tag:blogger.com,1999:blog-75141832011-07-14T14:27:00.267-07:00Um diário escrito a duas mãos para muitos olhos leremM.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.comBlogger121100tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1109190392184803302005-02-23T12:14:00.000-08:002005-02-23T12:26:32.186-08:00<p>A voz do Chet Baker por mais etérea que fosse não conseguia calar os candidatos a feirantes, mas felizmente os minutos já não custavam tanto a passar. A Marta dos óculos cinzentos era muito simpática e a conversa entre nós obrigava a Inês a não implicar comigo. </p><p>Mas como o que é bom pouco dura, a nossa conversa é interrompida abruptamente e desta vez o culpado não sou eu. </p><p>Alguém que conhece a Marta, interpela-a, ou melhor incomoda-a. Depois da troca de mimos a Marta levantou-se e saiu. </p><p>«Vai ter com ela Miguel!» diz a Inês. </p><p>«Inês, que ideia mais parva! Pára de beber!» respondi com confiança. </p><p>«Tu és mesmo imbecil! Nunca aproveitas o que te passa à frente dos olhos!» insistia a Inês. </p><p>«E tu podias aproveitar melhor as tuas cordas vocais em vez de as desperdiçares com disparates. Mal a conheço e vou conforta-la? Mais desesperado que isso só mesmo ir ter com ela e dizer: Eu não sou muito bom com as palavras mas... interessa-te uma noite de muito suor e muito Isostar?» Não sou mesmo nada bom com palavras. </p><p>«Miguel poupa-me! Só me falta dizeres que não engraçaste com a Marta?» Acusava a Inês. «Eu conheço-te bem demais!» </p><p>«Depois do que aconteceu, a última coisa que ela quer ver são homens, ou restos de um.» Foi o mais sensato que consegui, ou não... </p><p>A Inês não respondeu, porque sabia que tinha razão. O silêncio invadiu o pouco espaço que nos separava. A Marta nunca mais chegava e os candidatos a feirantes continuavam a projectar as suas vozes ao mesmo tempo que assassinavam a do Chet Baker. </p><p>M.</p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-110919039218480330?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1107902222923031782005-02-08T14:34:00.000-08:002005-02-08T14:37:02.923-08:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />Sinto-me um pouco melhor… a presença da Inês animou-me e o Miguel parece-me divertido… mesmo assim não me deixo de sentir a milhas deste lugar, deste ambiente… Sinto a respiração de alguém cortar os meus pensamentos ao meio: <br />«Hey miúda como estás??»- Merda Merda Merda… seria de prever o meu ex neste restaurante… será que a Sara e a Patrícia não pensaram nisso?? <br /> <br />Com um sorriso forçado, com uma vontade enorme de lhe arrancar os olhos… <br /> <br />«Olá Diogo!» Odeio-te Diogo… és um filho da mãe sem tomates entre as pernas… <br /> <br />«Então miúda, como tens passado??» <br /> <br />«Muito melhor longe de ti, obrigada!» Sinto que transpareço calma mas a vontade de lhe saltar para o pescoço é maior que eu…vejo que ele ficou embaraçado, mas isso também já não é importante. <br /> <br />(após engolir a seco) « Bem, vou jantar…até logo…fica bem» <br /> <br />«Espero que te engasgues! Adeus!!» <br /> <br />Estou a ferver…pareço uma panela de pressão pronta a rebentar… olho para o fundo da mesa e vejo a Sara e a Patrícia alegres a conversar… pelos vistos ninguém deu conta desta minha pequena aventura… menos mal… mas quem eu tento enganar?? Estou de rastos, arrasada com tudo isto e pior, sozinha, desprovida do que ainda me vai aquecendo, longe do sol, longe de tudo… <br /> <br />Olho para a frente…Inês e Miguel… pior do que ninguém ter visto é a imagem que vejo a minha frente… 2 pessoas que mal conheço com um ar espantado, fingindo e disfarçando que não perceberam o que se acaba de passar! Que vergonha… sorrio e já com as lágrimas a teimarem saírem dos olhos levanto-me e vou para a rua… <br /> <br />O vento gélido congela as pequenas lágrimas que teimam correr pela cara… <br /> <br />Marta <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-110790222292303178?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>Martahttp://www.blogger.com/profile/03554751645156863637noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1089070092404274032004-07-05T16:27:00.000-07:002004-07-05T16:28:12.403-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />Ainda não sei o que pedir, também não sei o que me apetece. Prefiro escolher pressionado, sempre tenho uma desculpa para a minha possível má escolha. A Inês continua a conversar com a rapariga dos óculos cinzentos. A conversa parece interessante, mas sou demasiado tímido para me imiscuir, prefiro estar calado, ouvir e aprender. <br /> <br />A mulher que está sentada à frente da Inês com uns brincos enormes, decide cruzar a conversa e dirige-me a palavra; <br /> <br />«Desculpe, mas a sua cara não me é estranha...» Boa noite para si também, penso eu. <br /> <br />«Boa noite, se costuma ser uma leitura assídua do Jornal O Crime, é bem provável que já me tenha visto.» Digo sempre isto, sempre que vêm com a mesma conversa das caras familiares. Sinto-me infeliz por ter aquela cara que é sempre parecida com alguém. <br /> <br />«Não costumo ler. Mas escreve para lá?» Desculpe? Está a falar a sério? Começo a ficar assustado. <br /> <br />«Não! Costumo aparecer de vez em quando na página dos Dez Mais Procurados.» Depois disto dou um toque na perna da Inês para ela me salvar. <br /> <br />«Pois, mas não deve ser daí que o conheço» Oh Meu Deus... é uma O.B.V.I.A. – Objecto Barulhento Vasto em Inteligência Arcaica. A Inês decide salvar-me. <br /> <br />«O Miguel estava a brincar consigo, provavelmente nunca o viu porque ele nunca sai de casa. Poupe-se ao trabalho, pior amante que ele só os mortos e eu sei do que falo!» Corrijo. A Inês decide envergonhar-me. <br /> <br />Esboço um sorriso para a mulher dos grandes brincos, para pensar que é tudo brincadeira. A rapariga dos óculos cinzentos solta um sorriso enorme e assim evita que eu core. A conversa cruzada parece ter ficado por ali. A Inês decide finalmente salvar-me (espero eu). <br /> <br />«Marta, este é meu amigo Miguel e... vice versa.» <br /> <br />Aceno a cabeça como um japonês num combate de uma qualquer arte marcial (sou mesmo idiota). A rapariga dos óculos cinzentos, a Marta, retribui o meu aceno com outro sorriso encantador. <br /> <br />M.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108907009240427403?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1089069853911838012004-07-05T16:22:00.000-07:002004-07-05T16:24:14.063-07:007 de Dezembro 2002 <br /> <br /> <br />O rapaz de azul senta-se mesmo à minha frente…evito olhar para ele e até parece que a presença dele me deixa um pouco incomodada… não entendo porquê já que nunca o vi…tento disfarçar o meu embaraço… <br /> <br />Continuo em conversa animada com a Inês, mas sem saber porquê sinto a presença do rapaz bem perto de mim e mais uma vez sinto-me corar… <br /> <br />Uma intrometida de brincos ridículos mete conversa com ele…ela pareceu-me fazê-lo por simpatia ou boa educação, mas a resposta que ele lhe dá é boa e com tanto nível que eu solto uma pequena gargalhada… ele olha para mim e eu sinto-me a corar novamente… está-me a irritar este embaraço…não percebo porque reajo assim… mas agrada-me… <br /> <br />Finalmente tomo conhecimento do seu nome… talvez o mais importante para uma pessoa, mas o que para mim menos importa para a construção da sua personalidade… Miguel… gosto do nome… gosto do imenso sorriso sincero e do olhar infantil… gosto da maneira como me acena e da forma como o seu olhar me transmite um «olá» carinhoso… <br /> <br /> <br />M.S.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108906985391183801?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>Martahttp://www.blogger.com/profile/03554751645156863637noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088778270251434282004-07-02T07:23:00.000-07:002004-07-02T07:24:30.250-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />O tempo continua a passar por mim muito devagarinho… oiço ao longe os sons estridentes saídos da boca da Maria… como ela gosta de dar nas vistas… a Sara diz que ela gosta de ser o centro das atenções, onde quer que vá… irrita-me solenemente que ela se esteja a passar por anfitriã de um jantar organizado pela Sara e pela Patrícia… metediça!!! <br /> <br />Abstraio-me dos meus pensamentos irritantes sobre a Maria… qualquer dia perco a paciência e ela perde logo este narizinho empinado… <br /> <br />Olho para os lugares à minha frente e vejo que ainda estão vazios… sinto-me com sorte de não ter que olhar para a cara de ninguém… não gosto de fazer fretes e odeio ter que sorrir forçadamente para quem não conheço… <br /> <br />A Inês senta-se à minha frente…menos mal, pelo menos é alguém que eu até gosto de ouvir falar… trocamos algumas palavras cordiais… gosto da maneira como ela me faz sorrir… <br /> <br />Um rapaz aproxima-se da Inês…apesar de não dar muita atenção à sua figura, gosto da maneira como a Sara o provoca mas gosto mais ainda da resposta que ele lhe oferece que é sem duvida hilariante… sinto-me um pouco melhor rindo com eles e acho que talvez me venha a divertir um pouco… <br /> <br />O azul da sua camisola transmite-me uma paz interior que eu não consigo explicar de onde vem… sem querer coro… espero que ele não note… <br /> <br />M.S.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877827025143428?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088778221212713722004-07-02T07:22:00.000-07:002004-07-02T07:23:41.213-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />Peço à Inês para me guardar o lugar mais perto da porta enquanto vou lavar as mãos. <br /> <br />É sempre um grande risco entrar na casa de banho de restaurante quando está cheio. Homens encostados à parede à espera da sua vez. Há aqueles que não gostam de esperar e enfiam-se nas casas de banhos para deficientes quando felizmente elas existem. <br /> <br />Enquanto lavo as mãos, um rapaz arranja minuciosamente o cabelo, depois a camisa, depois vê os dentes, as calças, volta ao cabelo, arranja a gola... <br /> <br />Nunca percebo porque é que os homens se preocupam tanto quando vão à casa de banho. Será que não percebem que não é por sairem da casa de banho mais arranjados que vai haver um volte face na noite? Acorda rapaz! Ela já olhou para ti, a não ser que em vez das caixas de preservativos, existam caixas de cirúrgia plástica instantânea, nada vai mudar. <br /> <br />Saio da casa de banho e passo pela mesa do rapaz do espelho, por acaso a rapariga é bonita, merecia preocupação, mas não tanta. <br /> <br />Dirijo-me para o meu lugar, do fundo do restaurante oiço «Golo!», ainda hesito, vou ver o golo ou não? Hoje era o jogo de Portugal, mais um de preparação para o nosso Euro 2004. Decido ir para o meu lugar. No percurso tento ouvir quem marcou o golo mas sem sucesso. Acredito na nossa selecção e acho que o Scolari vai fazer um bom trabalho, para mim, Portugal chegar à final já seria uma vitória. <br /> <br />Finalmente a porta e o meu lugar. <br /> <br />«Tanto tempo? Estiveste a medir?» pergunta a Inês. Ainda não me sentei e já se riem de mim. <br /> <br />«Estive e de facto nada feito, não é desta que conseguimos achar um lavatório lá para casa» a Inês ri-se e quem está por perto também. Parece que o efeito do toque rectal passou. <br /> <br />Não conheço ninguém. Estou na na última cadeira e do meu lado direito está a Inês. À minha frente com uns óculos cinzentos, está uma rapariga que conversa entretidamente com a Inês. Ficam-lhe bem os óculos. <br /> <br />M.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877822121271372?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088778147399354462004-07-02T07:21:00.000-07:002004-07-02T07:22:27.400-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />Atrasos… como eu tenho raiva a pessoas que não sabem cumprir horários… entretenho-me com o meu copo de vinho tinto e vou tentando contar os minutos que me restam até à fuga deste inferno… <br /> <br />Sentei-me na ponta mais próxima da porta, para poder sair sem que ninguém dê por isso! A Maria, que tem a mania de ser relações publicas, vem ter comigo e pergunta-me como estou… sou cordial e bem-educada e na resposta atiro-lhe um imenso sorriso amarelo… a Maria é boa pessoa, mas por vezes irrita-me a maneira atiradiça como fala com toda a gente! A Sara diz que pareço uma velha a resmungar com a vida…mas talvez a vida é que passe o tempo a resmungar comigo… <br /> <br />O João diz-me olá…começamos a falar das coisas banais do nosso dia-a-dia e eu começo a ouvir a voz dele cada vez mais longe do meu poder de audição…o meu olhar distancia-se e o mundo a minha volta pára… <br /> <br />Olho a chuva que cai ainda com intensidade… a sala é invadida por Come Rain or Come Shine, de Chet Baker e eu sinto a música apoderar-se de mim a cada nota tocada… sinto-me tão longe deste mundo que me rodeia… <br /> <br />A Sara vem dizer-me euforicamente que o Pedro «se está a fazer» … pudera, acho que ainda não lhe escapou nenhuma!! Tenho pena que a Sara seja desprendida dos valores morais da vida e que seja isso a causa das suas desilusões… <br /> <br />Oiço uma voz que me é familiar… olho e vejo a Inês. Estive com ela duas vezes por casualidade e gostei do pouco que conheci! Forte e determinada, capaz de fazer frente a qualquer obstáculo e de lutar pelo que acha justo!! <br /> <br />Quem me dera ter forças para lutar contra esta inércia em que me encontro… <br /> <br />M.S. <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877814739935446?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088777987450613352004-07-02T07:18:00.000-07:002004-07-02T07:19:47.450-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />Abro a porta para a Inês entrar, sempre fui muito preocupado com este tipo de cavalheirismo ou mariquices como diz o meu amigo Gonçalo. O silêncio do exterior desaparece por um bom motivo. Deixou-se invadir pela voz etérea do Chet Baker (Come rain or come shine, sei esta música de cor e salteado, mas prometo não a trautear). Apesar da multidão, parece o mercado ao Sábado de manhã, o Sons & Sabores tem de facto, um ar muito agradável e o ambiente musical se continuar assim promete. <br /> <br />A Inês, não partilha a mesma preocupação que eu e abandona-me para ir cumprimentar a Maria. <br />A Maria é uma relações públicas perfeita, tudo o que são jantares, festas, comícios (ela é uma militante exemplar), etc, até funerais, ela é exímia na sua organização. Sigo a Inês mas num passo menos acelerado. Parece que já todos estão sentados. A mesa é enorme, talvez sejam 20 ou 30 pessoas, contenho-me para não olhar de soslaio, receio encontrar alguém que conheça mas não lhe queira falar. <br /> <br />Cumprimento a Maria e os meus ouvidos são invadidos por sons agudos estridentes e o meu cérebro esmagado com perguntas ridículas. <br />«O que é que estás aqui a fazer?» Não sei Maria. Estava a caminho de casa quando decidi fazer um desvio de 50 Km só para te dar um tiro, pensei eu. <br />«Pergunta à Inês.» Respondi com um sorriso muito pouco preceptível. <br /> <br />Depois das trivialidades a Maria afasta-se para procurar dois lugares. A Inês aproveita para me dar um raspanete. <br /> <br />«Às vezes não sei como é que consegues viver contigo? E sei ainda menos, como é possível eu ainda te aturar.» <br /> <br />«Porque no fundo sabes que tenho razão. A diferença está nos tomates. Eu tenho-os, tu não. Eu despejo tudo o que me apetece, tu por inerência das circunstâncias vais guardando.» Que analogia, Freud se fosse vivo abraçava-me. <br /> <br />A Inês segreda-me o que jamais teria coragem de escrever. <br /> <br />A Maria volta e diz-nos que temos dois lugares perto da porta. Sorrio com sinceridade para a Maria e no fundo do coração agradeço-lhe em silêncio, ela ainda não merece mais. <br /> <br />Um lugar perto da porta era tudo o que tinha pedido. É como estar numa prisão e dormir numa cela com a porta aberta. Resta-me esperar para que o resto das cadeiras estejam vazias. <br /> <br />M. <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877798745061335?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088777906982420582004-07-02T07:17:00.000-07:002004-07-02T07:21:08.443-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />A Inês para não variar está atrasada. A meia-hora já vai em cinquenta minutos. Recebo uma mensagem no telemóvel «Desce rápido, estamos atrasados». É engraçado como quem espera, rápidamente se torna atrasado. A Inês atrasa-se costantemente mas pede sempre desculpa, sabe que isso cala-me e evita os meus sermões. Vamos no carro da Inês. Detesto conduzir, além disso conduzo mal. Costumo dizer em tom de brincadeira, que é um dos meus lados femininos, mas só digo entre rapazes, nunca reajo bem àquele olhar feminino e-se-fosses-à-merda? <br /> <br />«Desculpa!» Eu não disse? Cumprimento-a. <br /> <br />«És uma larápia. Andas constantemente a roubar-me o tempo. Onde vamos?» <br /> <br />«Não queres que seja surpresa?» responde com um sorriso na cara. <br /> <br />«Depois destes anos todos só agora é que me levas para um hotel?» <br /> <br />«Não sejas parvo! Não estejas com esse tipo de humor de quem acabou de fazer um toque rectal, que eu prometo não te aturar!» A Inês no seu melhor. Calo-me por momentos. Ela interrompe o silêncio decidida a perdoar a minha insolência. <br /> <br />«O restaurante chama-se Sons e Sabores, dizem que é muito agradável» Sons e Sabores? É um nome engraçado. O tipo que o inventou, devia estar no dia mais inspirado da sua vida, é sempre difícil arranjar bons nomes para restaurantes; Casa do Pasto é um mau exemplo. <br /> <br />«Que jantar é este?» indaguei eu. <br /> <br />«Foram duas amigas da Maria que organizaram, não sei mais.» <br /> <br />«Um jantar organizado por amigas da Maria? Ou é comício ou angariação de fundos...» <br /> <br />«Não sejas chato! Agora sou eu que estou arrependida de te ter convidado.» Somos dois. <br /> <br />Finalmente chegámos. O restaurante tem bom aspecto, mas pelo número de carros estacionados, deve ser mesmo um comício. Detesto restaurantes cheios, parecem sempre cantinas do ciclo preparatório. Estamos realmente atrasados, nunca gosto de chegar atrasado nestas ocasiões, não por falta de respeito, mas porque assim sou obrigado a dar nas vistas. Espero ter lugar junto à porta. <br /> <br />M. <br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877790698242058?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088777862185471382004-07-02T07:16:00.000-07:002004-07-02T07:20:51.196-07:007 de Dezembro 2002 <br /> <br />Chove torrencialmente… a Sara enfia-se no IC19 a caminho do restaurante… elas falam mas eu não as oiço… prefiro sentir, dentro de mim, as gotas de água a baterem na janela do carro… o rádio toca bem alto, mas eu não consigo decifrar a musica já que ela se mistura com os milhares de sons que ecoam dentro da minha cabeça… «VOLTA PARA TRÁS!» peço eu num grito que me sai mudo…ninguém me ouve… <br /> <br />«Chegámos!» ouço a Patrícia dizer… penso que irá começar o pior de toda uma noite de angústia… desejo fugir daqui mas as amarras da amizade prendem-me a elas… Pareço uma criança a ser puxada pelo braço… quase bato o pé e cruzo os braços, mas a minha consciência e a razão que ainda me resta, impedem-me de fazer teatro… <br /> <br />Elas sabem o quanto eu me sentia bem neste restaurante, Sons & Sabores, o quanto eu gosto de ouvir Jazz enquanto aprecio a refeição… mas hoje, até este meu cantinho me parecia o inferno… <br /> <br />Olho em redor e observo as pessoas… aproximamo-nos da mesa e eu só consigo ouvir a música que parece consumir-me intensamente a cada instante que passa… quero fugir mas não sei para onde… <br /> <br />Dou um sorriso forçado, transmitindo entre lábios um «olá» pouco sonoro e sento-me… esta cadeira que será hoje a minha cúmplice nos longos momentos de solidão que estou prestes a viver… <br /> <br />M.S.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877786218547138?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088777773933661082004-07-02T07:15:00.000-07:002004-07-02T07:16:13.933-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />É Sábado… visto o meu pijama e sento-me à lareira…chove lá fora e o frio gela os movimentos de quem se passeia na rua… tocam à campainha…apetece-me fingir que não estou… não quero atender… sei que é alguém que me veio estragar o sossego e sei que me vão arrancar de casa! A Sara e a Patrícia entram disparadas para o meu quarto, escolhendo prontamente a minha roupa… <br /> <br />«Organizámos um jantar e tu vens connosco… deixa lá esse ócio… vais ver que é hoje que encontras o que tanto procuras…» <br /> <br />Odeio-vos…da mesma forma e com a mesma intensidade que vos amo… não preciso que me lembrem do que quero encontrar… que mania de tentarem forçar algo que tem que surgir naturalmente… odeio esse vosso jeito de se meterem ininterruptamente na minha vida e no que eu quero fazer dela… sei que o fazem inocentemente, com as melhores das intenções… sem saberem que assim é que não me ajudam… <br /> <br />Enquanto tomo banho, procuro encontrar forças para sair de casa e enfrentar esse mundo lá fora… sinto-me cansada destas saídas constantes e inúteis, que a única coisa que me trazem é o aborrecimento num sábado a noite… entristece-me saber que este será mais um serão passado longe do calor da minha casa, mas não me sinto com forças para combater essa vossa teimosia… por isso calo-me nos meus pensamentos e deixo que a vossa insistência tome conta de mim… <br /> <br />M.S.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877777393366108?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7514183.post-1088777582521328952004-07-02T07:08:00.000-07:002004-07-02T07:13:02.520-07:007 de Dezembro de 2002 <br /> <br />«Vem lá jantar.» insistia a Inês. <br /> <br />«Não!» retorquia eu num tom de voz baixo mas contundente. Sempre preferi respostas lacónicas para evitar insistências, de nada me valeu. <br /> <br />«És um inerte Miguel! Há doentes em coma com uma vida mais emocionante que a tua, até há mortos que são mais sociáveis.» a Inês tinha este talento para pisar as pessoas, para as fazer chorar no dia mais feliz da vida delas. Era um dom. Se o Obelix em pequeno tinha caído num caldeirão de poção mágica que o tornava mais forte, o mesmo deve ter acontecido com a Inês, mas em vez da força (muito mais útil na minha opinião) tinha ganho uma destreza verbal, quase Voodoo, ofendia sempre no momento certo com a intensidade exacta. <br /> <br />«Estás por ventura a insinuar, que os meus avós, que Deus Nosso Senhor tem no céu, estão a praticar sexo tântrico ao som do panasca do António Calvário em versão mix?» <br />Ela ri-se, nem sei porquê, nunca tive muita imaginação, quem me dera ter caído num caldeirão. <br /> <br />«Miguel, vem lá... vai ser divertido. Aproveitas para conhecer novas pessoas, pode ser que esteja lá uma rapariga gira.» se estes eram os melhores argumentos da Inês, já tinha o meu serão garantido em casa. <br /> <br />«Três coisas: Que mania é essa, típicamente portuguesa, que qualquer convívio tem que ser feito à mesa? De conversar entre uma garfada de Pato à Pequim e outra de Galinha com Amêndoas?» Todos os jantares de grandes grupos são em restaurantes chineses. A Inês interrompe-me. <br /> <br />«Não é num restaurante chinês.» E a piada que tinha sido tão boa. Continuei. <br /> <br />«Segunda: Que mal têm as pessoas que eu já conheço? Por que razão, haveria eu de conhecer pessoas novas? Para deixar de falar às velhas que nunca me desiludiram, como tu por exemplo?... E como se fosse possível conhecer pessoas a partir de um lugar sentado. Para terminar: Desde quando a minha situação de não-comprometido tornou-se mais importante que a tua? E se quissesse raparigas giras, frequentava passagens de modelos.» sou demasiado exigente para me contentar com argumentos tão pouco persuasivos. <br /> <br />«Ok, Miguel! Eu tentei... Escusavas de ter sido tão picuinnhas comigo.» Ela tinha razão, mas decidi não hesitar, estava convicto que não ia. <br /> <br />«Preciso de tomar banho, estou pronto daqui a meia-hora.» Merda! Porque é que nunca digo o que penso. Ela ri-se. <br /> <br />«Esse teu coração fraco de quem não quer magoar ninguém é ainda mais fácil de manipular que um botão de elevador.» <br /> <br />«Despacha-te!» Ela desliga o telefone, faço o mesmo e vou tomar banho. <br /> <br />M.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/7514183-108877758252132895?l=ildiario.blogspot.com' alt='' /></div>M.http://www.blogger.com/profile/15437675571597313843noreply@blogger.com0